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Ser cool no es el único modo de ser libres - El Estornudo
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Ser cool no es el único modo de ser libres

¿Quién en Cuba puede vestirse decentemente si no tiene familiares en el extranjero o no paga su ropa a los altos y ridículos precios en que las revenden las personas que salen del país a comprar?

Carla Gloria Colomé
11.06.2019 Por Carla Gloria Colomé / Foto: Carla Gloria Colomé 14 minutos de lectura.

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De
los 74 días que me fui a Madrid en la primavera de 2019, una buena
parte de ellos los pasé deambulando en tiendas de segunda mano.
Digamos que sobreviviendo.

Yo venía de la Ciudad de México, el único lugar oscuro al que vuelvo y al que probablemente volveré siempre. Hacía más de un año atravesaba por una fuerte crisis de ansiedad que me llevó al psiquiatra, a la terapia, al pilates y al yoga, a la meditación guiada, el mindfullness y a dibujar mandalas.

Desde
entonces fui al gimnasio no para ponerme en forma sino para reducir
los niveles de cortisol, y fui a salones de baile no a divertirme
sino a tratar de liberar serotonina, y comí manzanas no por placer
sino para generar neurotransmisores como la dopamina. La lista sigue.
Salí a dar caminatas para tomar el sol y adquirir vitamina D. Tomé
hierba de San Juan para la melancolía. Lentejas para el ácido
fólico. Frutos secos para el Omega 3. Así de metódica y aburrida
se convirtió mi vida, con el único fin de librarme de una profunda
depresión.

Una
amiga de la infancia se había suicidado tres días después de
regresar de mi último viaje a Cuba. Recuerdo el momento en que lo
supe: lloré mucho debajo de la ducha y luego no lloré más y la
pensé. Eso fue lo peor. Porque cuando uno llora, uno está drenando,
y si uno solo piensa, uno lo que hace es rumiar. Yo rumié cada día,
cada hora, cada segundo, la idea del suicidio.

No
era que yo me quisiera suicidar, o al menos eso creo, pero mi amiga
me puso preguntas sobre la mesa que yo nunca antes me había hecho:
la posibilidad de quitarse la vida, la libertad de poner fin, en qué
momento uno toma la decisión, y si te arrepientes en el camino.
Busqué todos los manuales sobre el suicidio en Internet. Error.
Compré en ferias del libro volúmenes relacionados con la muerte, el
misterio de la vida, y repasé Educación
emocional en 20 lecciones
.
Leí con intención las noticias sobre Avicii y Anthony Bourdain. Le
rechacé a mi amiga Mónica un libro de poemas de Ángel Escobar. Oí
repetidas veces Shine
on you crazy diamond
.
Cuando uno entra en un estado similar, todo le habla a uno y a más
nadie. Todo en el universo, los poemas, las canciones, las noticias,
están hechas para que las leas y las oigas tú. Empiezas además a
experimentar una soledad sin límites. Y piensas también que estas
preguntas solo puede ser capaz de hacérselas –si existiera– otro
desdichado como tú a esta hora del mundo.

El
viaje a Europa fue a raíz de una beca literaria que le dieron a mi
novio en la residencia Casa de Velázquez, ubicada en la Ciudad
Universitaria de Madrid. Nuestro plan era movernos desde ahí hacia
otros países que aún no conocíamos, hasta donde alcanzaran los
ahorros.

La
diferencia entre este viaje a Europa con otro que hicimos el año
pasado fue básicamente esta:
yo
dejé de hacer las cosas -comer, pasear, ver cine, vestirme- con el
fin de salir de mi cuadro ansioso-depresivo.
Es mentira si la gente te dice que un viaje te va a cambiar o va a
sacarte de un bache emocional. El Coliseo no te va a salvar de la
tristeza. Ni las calles de Praga, ni las colinas de Grecia, ni las
pastas de Ferrara, ni los patios de Córdoba, ni un brownie de
marihuana a mitad de la noche de Ámsterdam. Que nadie me diga que
seré más feliz en la medida en que haya apreciado la Mona Lisa o La
Pietá. En cambio, visitar estos lugares en estado absoluto de
tristeza te sirve –o le sirve a personas como yo– para eliminar
cualquier pretensión y para, de paso, darle a las cosas su justo
valor.

Una amiga me preguntó en una ocasión por qué en vez de irme a una tienda de segunda mano no me iba mejor a un museo. No tenía la respuesta entonces, pero ahora creo acercarme. Fue por esos días de Madrid en que me levantaba a las tres de la tarde, y antes de comenzar a trabajar a las cinco, con horario de América, me iba a todas y cada una de las tiendas de la cadena Humana que encontraba en la ciudad. Di con la primera de estas tiendas no por cuestiones de reciclaje o sostenibilidad global, sino porque hacía un frío que pelaba en España y luego iría a París, donde la temperatura estaba más baja aún.

Tienda Humana / Foto: Fundación Humana

Si
bien es cierto que hay cosas muy baratas en las tiendas Humanas
y ofertas que contemplan hasta dos prendas por casi 10 euros, también
es cierto que mucha ropa cuesta similar a cualquiera de las tiendas
de Inditex, esa plaga de sucursales de Amancio Ortega que ha empleado
a unas 10. 000 personas en España en los últimos cinco años y que
evade todos los impuestos habidos y por haber, yéndose a fabricar a
Asia los vestidos y blusas y las gabardinas que nos ponemos en casi
toda Europa.

El
rollo es que un vestido de Desigual
en buen estado puede costarte 25 euros en Humana,
cuando un vestido Zara
nuevo, en plena Gran Vía, puede valer unos 19 euros. Zara siempre
estará –en alguna medida– al alcance de una economía como la
mía, que no es muy buena que digamos, pero no lo estarán de igual
manera los formidables chalecos de Desigual
o los bolsos de Purificación
García
.

El concepto de tienda de segunda mano es muy distante ya a como se consideraba hace algún tiempo, o a como se considera al menos en Cuba, donde suelen llamarlas incluso “los pulgueros”. Debo confesar que yo era de las que buceaba en los “pulgueros” en mis buenos años de Universidad. Me zambullía en cajones, montones de ropa, perchas sin ningún sentido del orden, y salía de allí con varias mudas envidiables. ¿Quién en Cuba puede vestirse decentemente si no tiene familiares en el extranjero o no paga su ropa a los altos y ridículos precios en que las revenden las personas que salen del país a comprar?

Yo
llegaba al aula y las amigas me preguntaban de dónde había sacado
tal pantalón, y tal vestido, y tal camisa de algodón, y las
redireccionaba a todas a la tienda de Estrella, un local de ropa de
segunda mano en la Playa de Baracoa. Allí se hacían colas
interminables cuando un camión se acercaba a descargar la mercancía.
La ropa reciclada me acercó a Yamilé, una vecina que sabía ya más
o menos mi onda y que tenía contactos con la administradora de la
tienda y acaparaba lo mejor. Yamilé me llamaba y yo salía corriendo
del aula de Periodismo, o bajaba las escaleras de la beca, y me
llegaba hasta su casa a comprarle lo que me venía bien. Aún guardo
en México unos pants vendidos por Yamilé que probablemente no
consiga en otro sitio.

Para
entrar a una tienda de segunda mano uno deber tener, ante todo,
actitud. Entrar como una dama o un caballero. No menospreciar, porque
no sabes el bolso de cuero impensado que te puedas llevar un buen
día. Uno tiene que tener, además, imaginación. Cuando mi amiga
Yisnely me acompañaba a veces a la tienda de Estrella, me decía que
yo me iba con tantas cosas porque yo tenía imaginación. Yo veía
maravillas donde ella solo encontraba ropa gastada. Yo hallaba
tesoros en medio de aquel desparpajo. No me estaba comprando
estrictamente unas telas usadas, sino que ya estaba ideando futuras
combinaciones de colores, o cómo cortarle las mangas a tal blusa
para que quedara con tal jeans.

Es
decir, que mi gusto por la ropa reciclada nace de una necesidad, y
ahora me doy cuenta de que se ha convertido en un placer. En ningún
sentido es algo falsamente progre, lo aseguro yo, que nunca alcanzaré
la pose de Libélula en Yoga ni podría plantearme apoyar la causa
ambientalista con una actitud vegana. Muy casualmente hago de manera
correcta un “perro boca abajo” y me doy atracones que podrían
perjudicar mi salud cualquier día de estos. Ser cool, pienso, no es
el único modo de ser libres.

Este
texto también pudo haberse llamado Cómo
la ropa de segunda mano me sacó de una depresión
.
Pero tampoco es tan así. En las tardes de Madrid que terminaban
invariablemente en una Humana,
yo también, ahora que lo pienso, le tomaba el pulso a ciudad en la
que había elegido vivir por 74 días. Ya había visitado Madrid dos
veces antes, pero, como todo lugar que me gusta, sentía que debía
dedicarle más tiempo. No
conozco París luego de siete días correteando de los Montes Elíseos
a la parada de metro Félix Faure. Las
ciudades tienen un ritmo con el que hay que danzar, un baile de salón
que no se aprende en dos días. No sería entonces descabellado decir
que una tienda de segunda mano te sitúa más que nada en el lugar
donde estás.

Los “pulgueros” cubanos no pueden ser más de lo que ya son en un país que se desmorona. Incluso los “pulgueros” cubanos sobrepasan ya al país que somos, les sacan buen tramo. Cuba es hoy un país tan desvencijado que a estas alturas sería el vestido raído que nadie dona, que nadie quiere que otra venga y se lo ponga. Las tiendas Humanas de Madrid son lindas como la ciudad, ordenadas, la ropa separada por colores, etiquetadas, con buenos precios, sin huecos (según la Ellen MacArthur Foundation, cada año se compran en el mundo 80.000 millones de artículos y usamos una de nuestras prendas de 7 a 10 veces antes de deshacernos de ella). Y ni hablar de las tiendas Kirpputoris finlandesas, esos lugares de pasillos y estantes enormes, donde cualquiera podría robar y nadie roba, con un sentido del orden inigualable.

De
Cuba –eso sí– me gustaba que la gente se ponía la ropa hasta
que se volviera vieja. Se le daba un verdadero uso. A una la llegaban
a conocer como «Fulanita,
la del pulovito verde»,
«Juanita,
la que no se quita el pantalón de hilo».
La gente jugueteaba con la idea de que, de tanto usarse determinada
ropa, esa ropa iba a salir caminando sola. Por eso no son los propios
cubanos quienes donan la ropa que ya no usan a las tiendas de segunda
mano, porque cuando en Cuba se deja de usar un pulóver es porque a
una le quedó chiquito, o se manchó con mamoncillo o porque
finalmente se agujereó. La gente en España, en Finlandia, en
Estados Unidos -el
Goodwill-
recicla
su ropa. En Cuba la ropa se rehace, se remienda, se reutiliza, se
reajusta y se ajusta hasta que se extingue.

Sigamos
con Madrid. Por esos días yo andaba con los amigos editores y
escritores de mi novio. Gente, como dicen, majísima, a la que le
guardo un gran cariño, colombianos, mexicanos, madrileños en
Madrid, pero tenía la necesidad de conocer, hablar o mirar la vida
desde otros sitios.

En
las tiendas Humana
empecé a reconocer rostros de tanto visitarlas. Los de los
trabajadores –dos de ellos cubanos, por cierto–, los de otras
chicas que solían ir a buscar ropa para “estrenar” el fin de
semana. Otra señora que iba siempre y no compraba nada, según oí
quejarse a una encargada. Gente buscando ropa en la sección Vintage
para una fiesta de disfraces de los años 70. Una joven eligiendo un
vestido de novia. Una madre y su bebé llevándose baberos y calzado.
Una cuarentona bien vestida eligiendo un chaleco. Un muchacho que
hablaba incoherencias y caminaba por todo el lugar sin que nadie lo
mandara a salir o le dijera loco.

La
gente –los clientes, los trabajadores– se preguntaba quién en
las elecciones iba a votar por quién y por qué. Y si les parecía
correcto que una enferma de cáncer posteara su foto en Instagram con
una bolsa de Zara, o si era mejor tener buenos y más cómodos
equipos para mamografías en los hospitales del país que adherirse
al orgullo de una izquierda desvariada.

Yo
iba cargando al hombro con la ropa que me gustaba y mientras hacía
la fila para probármela, algún que otro cliente me preguntaba de
dónde había sacado las sandalias Melissa que no las había visto
antes, o si tal vestido no me quedaba, que por favor se lo diera a
ella.

Comencé
a darme cuenta de que esos lugares para mi eran un retiro. Yo iba a
descargar mi ansiedad, a sentirme menos sola, y hasta a divertirme un
rato. No era igual irme a Primark,
a Sfera,
a Stradivarius
o la larga lista de tiendas accesibles que invaden la Gran Vía. El
rollo de una tienda de segunda mano es que casi nunca algo que te
gusta va a estar al día siguiente, por lo que no puedes dudar en
comprar. Lo otro es que son una caja de sorpresas. Quizás divisas en
la distancia unos zapatos padrísimos, pero cuando llegas no es el
número que calzas.

Igual
la alegría es inmensa si el vestido que te gustó es justo una talla
S como la que vistes, o si alguien agarró algo que te encantaba y
luego lo dejó y corriste a cogerlo. Son pura adrenalina estas
tiendas. Son, casi, como la vida. Nunca sabes con lo que te vas a
encontrar. Y de eso se trata. No hay nada como llegar a uno de estos
sitios e irte con cosas de calidad y a buenísimos precios. Ya el
resto de las tiendas me resultan monótonas: una larga percha de
vestidos del mismo color, casi siempre habrá tu talla, si vas mañana
o pasado es casi seguro que la prenda estará en su lugar, y para
colmo la cuenta siempre llega mucho más alta.

A
esto pudiéramos agregarle que quizás la ropa que ahora usas es de
una persona que conoces, o que conocerás, o que pudo ser incluso de
una persona muerta. Si la prenda la agarraste, digamos, en una percha
para adultos y piensas que pudo ser de alguien fallecido, pues nada,
la vida es así, uno nace para morir y esas cosas. Pero si la talla
de la ropa es una XS muy estrecha, o si la elegiste de la percha de 0
a 3 meses y haces los mismos cálculos, la vida, digamos, es
realmente una porquería. Mejor no desandar esos túneles y pensar en
las señales que la ropa te va dando.

Yo me llevé un vestido que tiene bordadas unas iniciales y me puse a adivinar los posibles nombres de la dueña anterior. O me pregunto por qué alguien se deshace de ropa tan buena y tan útil, y en qué estaba pensando cuando la sacó del clóset. O por qué yo elijo algo que otra decidió no tener. No hay un lugar más parecido a la vida real, se los aseguro.

Tienda Humana / Foto: Fundación Humana

A
mí me hacía falta un poco de eso. He gastado demasiados momentos de
mis últimos años buscándole sentido y queriendo dar respuestas a
cosas que no necesariamente las llevan. Cuando uno está triste, en
el subsuelo, cuando uno está realmente mal, lo que menos necesita es
ir a un museo. Ahí estaban el Reina Sofía y los fastuosos salones
del Prado, que ya había visitado en otra ocasión con mejor estado
anímico. Alguien escribió una vez que los museos para lo que más
sirven es para recordarte todo el tiempo que existe algo que se llama
la muerte. Son, en todo caso, sarcófagos que nos reciben a cada uno
de nosotros con nuestros respectivos palos de hacer selfies.

Finalmente me fui de Madrid con mis maletas cargadas de ropa de uso. Algunos le dirán consumismo y tendrán razón. Decidí no pagar más una terapia de casi 100 euros por sesiones de 45 minutos en las que le cuento la vida a alguien que luego me dice que todo pasa y que respire profundo y expulse a la cuenta de tres. Cada quien justifica su existencia como puede: los yoguis, los veganos, los artistas, los que quieren hacer fotos, los que se van a retiros espirituales, los que pagan el Louvre, los que dicen “no obstante”, los que hacen maestrías y se inscriben a doctorados, los que inventan una revista y quienes la leen, los que coleccionan arte, los que compran souvenirs, los que coleccionan discos de vinilo, los que son cool, los que no lo son o no quieren serlo, los que montan bicicleta, los que se tatúan cactus, los que van a conferencias internacionales, los que aspiran a ser presidentes de algún país, las que amamantan y las que no amamantan, las que usan copas y no almohadillas sanitarias, y los que van, o vamos, buceando la vida en las tiendas de segunda mano.

Carla Gloria Colomé

Carla Gloria Colomé

No escribe para ningún medio, no ha sido merecedora del premio X, no ha pactado con la editorial Y, sus poemas y cuentos no han aparecido en la prestigiosa revista tal. Esto es todo lo que no es. Se piensa que, desde el inicio, pudo haberse llamado Gloria. Y nada más.


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COMENTARIOS

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...
Haydee

Muy buen articulo. Gracias!


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...
Carla Gloria

Gracias!!


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Ivy

Al norte de Bélgica se llaman “Kringwinkel” y me encantan, no son solo ropa hay cristaleria, muebles, me encantan las sorpresas q te puedes llevar, imaginar de donde salieron, ningun objeto se parece a otro, cada dia q entras es diferente!


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Andujar

lindo articulo, tengo experiencias similares aca en eeuu, en la seccion de libros de los Goodwill, o en cualquier lugar donde pueden aparecer libros de segunda mano. esa terapia en realidad en realidad la empece en cuba, incluidos los estanquillos, tratando de conseguir el numero x de la revista y, o el libros tal del autor fulano. zapateaba la habana, o la libreria de culquier pueblo, era una de las cosas mas atractivas, estar en un municipio de cualquier provincia con la expectativa de que alli podria encontrar un libro publicado hace mas de 20 anos y agotado en todas partes, menos alli. Asi encontre libros en San Antonio del Sur y en Esmeralda y en Artemisa y en Encrucijada y en la terminal de Moron y en el Segundo Conejito. imborrable el dia que encontre el Gran Serton Veredas en cerro y boyeros. ahora se mantiene el habito, mientras deambulo por New Orleans u Oxford, Mississippi, o Kentucky o Miami. La soledad se acentua…. tantas voces, tanta gente apinada en los estantes, vivos y muertos, tratando de ser escuchados, de ser vividos, como ropa de segunda mano que espera por un nuevo cuerpo. Gracias, Carla y Gloria. Te recomendaria una tienda secreta donde los amores tambien cuelgan en perchas, esperando que alguien pase para vestirse sus agonias.


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Carla Gloria

Dónde?? Saludos!


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...
andujar

estoy escribiendo un manual detallado sobre esta empresa, se titulara ‘principio y fines’, va y lo encuentras en una de esas tiendas de objetos de segunda mano que se llaman librerias


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...
Yaima

Carla, qué linda! Gracias por ayudar a explicarme una parte de mi vida en Vietnam donde yo deambulaba por los mercados de ropa y bolsos de los que encarga Inditex a Asia, en medio de mi inconsciente depresión y donde también palpé un país. Nada como esos pequeños comercios para conocer a la gente y sobre todo para conocerse a uno mismo.


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Carla Gloria

Gracias por leer!


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Liana

Qué bien escrito está esto. No faltará mucho para que sus poemas y cuentos aparezcan en la prestigiosa editorial tal…


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Albita

Carla, la tienda de Playa Baracoa no pierde su encanto. La descubrí hacer un par de meses, después de pedalear desde La Habana hasta allí en mi bicicletada más larga hasta el momento. Lo mejor de la tarde no fue la playa, ni las cervezas frías… fueron las dos blusas espectaculares que compré en la tienda. (No me llevé más ropa porque ya había gastado el dinero en cervezas, jejeje.) Varias veces he pensado en regresar, sobre todo porque ahora las Recicladas de La Habana están en baja. Por cierto, unos cuantos kilómetros en bici, a solas con una misma, son espectaculares 😉


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...
Carla Gloria

Gracias!!


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...
cleo

Me he leido tu articulo casi al rayar la media noche.Sé de lo que hablas, aqui en Italia hay una cadena de tiendas de segunda mano se llama “Mercatino dell’usato” y puedes encontrar de todo.Hace un par de anos rehice mi bano y le puse 3-4 piezas del mercatino que aun no lo pueden creer cuando me preguntan donde los compré.Me encanta perderme en esos lugares aparentemente anònimos;estan llenos de vida y de historia.Los domingos me voy a Porta Portese (un mercado al aire libre que vende nuevo y usado a muy buenos precios) y créeeme tengo ropas compradas alli que nadie podrìa imaginar lo poco que pagué.Escribes muy bien.Espero que tu estado de animo haya mejorado y que el gozo inunde tu corazon.Un abrazo


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...
Carla Gloria

Muchas gracias!


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...
Armando Lucas Correa

Terminé con ansiedad, pero necesito seguir leyéndote. ¿Cuándo la segunda parte?


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...
Ada

Carla… Me he sentido tan identificada con tu texto, llevo a cuestas el peso tremendo de la depresión y aunque tengo períodos buenos y aun en los malos, sigo funcional, es una batalla campal la debo librar todo el tiempo…
A veces estoy tan cansada sin haber movido un dedo, que lo que me hace reaccionar es percatarme de ello… También he intentado todo eso que mencionas, pero no me ayudó en lo absoluto, solo cuando tomé las riendas del problema en mis manos fue que experimenté los primeros avances, al punto que llevo años sin medicamentos y con pausas de buen estado de ánimo mas largas cada vez…
Te mando toda la fuerza posible y te felicito por ser tan valiente… Porque lo somos, solo nosotros sabemos el valor que se requiere para aferrarnos de verdad a la esperanza de que tenemos y debemos seguir intentando la vida… Es lo que nos tocó, ánimo, querida, toda mi solidaridad, apoyo y admiración…
Un abrazo enorme
Pd. Un saludo cariñoso a CM, él quizás no me recuerde, tuve discusiones épicas (en buena onda), con el diseñador de su primer libro, “La tarde… acerca de la foto de cubierta, detalles de diseño, editoriales… y recuerdo con mucho cariño nuestras conversaciones acerca de aquel texto admirable en el Departamento del Libro de Abril…


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Carla Gloria

Te entiendo!. Te mando mis saludos y le comento a CM, que seguro te recuerda! Un abrazo.


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Agirlhasnoname

Honesto.


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jfk

cool… después de todo


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